Hay que ver el afán procreatorio que les ha entrado a nuestros mayores. Y a los no tan mayores. Aquí, en este país, con tantos calores climáticos y tanto político acalorado el personal va a lo suyo y sólo piensa en lo único.

En mis años de facultad coreábamos una consigna no por grosera menos realista:

A follar, a follar / / que el mundo se va a acabar

El mundo no se ha acabado todavía aunque está cada vez más maltrecho. Y en cuanto a la primera parte de la sentencia, es facilmente comprobable que hay gente que se quedó con ganas. Y además sin anticonceptivos.

Ahí tenemos a Bertín que le ha salido una novia de 32 añitos, respondona y exigente. Y embarazada ya de algunos meses. Dice él que son cosas que pasan. Un accidente. Pero que se hará responsable. Que él, ya lo sabe todo el mundo, es un señor.

Vale, pero si a la edad que don Bertín ostenta (porque hay que reconocerle que los 69 añazos los ostenta, no como otros que más bien los arrastran) no ha aprendido aún a evitar que el mundo se acabe ligando con jovencísimas sin «tomar precauciones» como dicen en las pelis americanas…. En su época no había clases de educación sexual en el cole pero digo yo que algo habra aprendido en lo que las redes sociales, tan cursis simpre, llaman la «Universidad de la vida».

Porque no quiero pensar que sea uno de esos ¿señores? que dejan el tema de la procreación o no, exclusivamente en manos de las chicas. Ay Bertin

Son muchos los que elogian la ignorancia. Es más, la jalean. Yo, no es que quiera ponerme en plan El Quijote y licenciada en letras (que lo soy) pero el ruido de tantas personas que no saben expresarse verbalmente de manera mínima, lo reconozco, me hiere. Me irrita sobre todo la actitud de los palmeros que les rodean y aplauden sus barbaridades lingüísticas y sus necedades matemáticas o de ciencias naturales o musicales o artísticas. Lo dicho, los que elogian la ignorancia.

En la Televisión Pública que pagamos entre todos, hace unos días ha finalizado nuestro Concurso de Cocina por excelencia. Lo ven pequeños y mayores y podemos aprender no solo el arte de hacer un filete empanado o términos culinarios poco comunes sino el valor del esfuerzo, las dificultades de la convivencia y cómo superarlas . Este último ha tenido algunos desbarres con los que no estoy de acuerdo pero, de todas formas, fue tan emocionante como siempre.

Mi pregunta es qué ganamos (y, muy importante, qué gana él) aplaudiendo a un mozalbete que confunde Leonardo da Vinci con Gaudí y se hace un lío con la Sagrada Familia y la Gioconda. Que opina que algo es «Barriopinto» por oposición, supongo, a lo «Baldemoro». Y se le va el tiempo de la receta mirandose en la puerta del horno o buscando su reflejo en la tapa de una cazuela. El chico es simpático y bailón y hace la pasta divinamente. Habría que perdonarle los deslices gramaticales y su falta de sabiduría y achacarla a su juventud e inexperiencia.

Pero lo que hacen jueces y compañeros no es disculpar sino alabar sus errores y reirle las gracias. El chavalín dice que ha aprendido muchísimo en el Concurso y no sólo de cocina. Que ha descubierto que existe otro mundo además de aquel de las pantallas. Pues enhorabuena. Y ánimo: el día que aprenda a leer descubrirá que el mundo es ancho y ajeno. Pero sus colegas concursantes y los jueces (atentos al guión) no se lo han puesto fácil . Qué pena.

No digo los de Ucrania. Esos tienen razón de ser y objetivos (terribles). Me refiero a los disfrazados de todoterreno o SUV preferiblemente de color (negro) aparcados en doble fila a la salida de los colegios.

Como a los colegios propiamente dichos les queda un cuarto de hora antes de desaparecer excepto con fines electorales, aprovecho para comentarlo ahora y en septiembre ya lo recordaré.

Los tanques estos llevan al volante una joven generalmente rubia de peluquería ejerciendo su papel de madre sección primera, apartados 1) recoger a los niños del cole y 2) distribuirlos por los locales de las diversas actividades extraescolares. En algunos casos, la joven al volante es sustituida por alguna señora todavía estupenda pero rubia de otra peluquería (la suya de toda la vida), es decir, la abuela, con los mismos objetivos y modos que su hija o nuera. O sea, aparcar en doble fila.

Y el problema es que estos gigantescos coches no están diseñados para la ciudad, ocupan dos sitios de aparcamiento a lo largo y otros dos a lo ancho. Han sido pensados para las grandes praderas y horizontes lejanos, para las colinas embarradas y los barrancos por donde puede uno despeñarse a placer sin molestar a nadie. En ningun caso para transportar criaturitas con pantalón gris o faldita de tablas a ballet, ajedrez y judo.

Creedme, si yo fuera Directora General de Tráfico Ciudadano o similar (que nunca se sabe, así que tratadme con cariño) pararía a los coches estos en el primer semáforo y pediría a la conductora el certificado de finca. El acta de propietaria de grandes predios con sus montañitas, riachuelos y cotos de caza. Porque ahí es donde estos tanques tienen su hábitat natural. Y no molestan a nadie.

Y, por cierto, los que preguntan porque hablo de estos conductores siempre en femenino, que se pasen cualquier tarde a la salida de cualquier cole y echen cuentas de cuantos señores hay. En según que cosas no hemos evolucionado tanto como creíamos.

Ahora sí, ahora de verdad voy a comentar lo de Ana G. Obregón. Dentro de un orden solo porque creo que ya está casi todo dicho.

Hay personas a favor, en contra y medio pensionistas. Personalmente entiendo que cada individuo e incluso cada individua lleva el luto y el disgusto como puede. A la señora Garcia que fue señora de Lecquio se le ha muerto su hijo que era un chaval y además de enfermedad fea y terrible. Aunque no sé si hay enfermedad bonita cuando se lleva por delante a un chico de 27 años.

Que estaba hecha polvo nos lo ha contado ella misma en las revistas, la tele y a pie de avión en aeropuertos varios. Respecto a los remedios creo que lo primero y mas útil sería que cambiara de psicoterapeuta a ver si alguien nuevo la ayuda a ponerse en forma. Sin necesidad de más espectáculo y los que vendrán.

Lo del show me parece mal por la pequeñina. Que no tiene culpa alguna a no ser que volvamos a la teoría del pecado original, tan apropiada en estas fechas de Semana Santa..

Y dicho esto, me pregunto y no acabo de responderme, por qué´ no nos damos cuenta que gran parte de lo que se comenta y la razón de que se comente es de un machismo sobresaliente. Rima y pareado.

¿Qué ella ya no está en edad de merecer? Vale.¿Que la gestación subrogada es una forma de explotación de la mujer? Vale también. jSu amigo y compañero de clase en el Liceo Francés, Miguel Bosé tuvo los suyos a los 55, que tampoco es edad de mocear. Y nadie dijo nada. De sus tonterías antivacunas sí, del método de gestacion y la edad no. Andrés Segovia tuvo su ultimo hijo (ya tenía varios) a los 77 años, lo presentó orgulloso a la Prensa y lo dejó huerfanito a los 17 años. Julio Iglesias que va acumplir 80 años tiene un hijo de doce y su papá Papuchi no sé exactamente que edad tenía cuando le dió el último hermanito a Julio pero calculo, así a ojo, que alrededor de unos mil. De dineros no hablamos.

No me gusta lo que ha hecho Anita pero menos todavía que a ella se la quieran comer viva y a estos señores y otros muchos más padres en tercera, cuarta o quinta edad, les rían la gracia.

La primavera esta llena de peligros. Y la primavera empieza prontísimo. Está el campo que parece un mantel de cuadros amarillo. Los muros y vallas se llenan de flores blancas o azules, nacen las camelias a la sombra y estallan de rojo los geranios al sol. Todo bonito/precioso, alergias aparte.

Pero como nada es perfecto, brotan en carreteras y caminos los ciclistas. Ya sé que también nacen ciclistas bajo el asfalto ciudadano. Pero estos me asustan menos. Los ciclistas de carretera son lo más en cuanto a peligros. Y más aún cuando van en grupo, pegaditos unos a otros como una piña o una fuente de torrijas . Todos uniformados talmente para el Tour de Francia con sus cascos de colorines, las camisetas de marca deportiva de lujo y la pantaleta luciendo la pantorrilla como la que iba de Santurce a Bilbao.

Los odio. Y en realidad los motivos de mi odio no son del todo culpa suya. Es cierto que por mucha musculatura que entrenen previamente en el gimnasio, los ciclistas van lentos como el consabido caballo del malo. Y cuando digo lentos es que no pasan, trabajosamente, de los 30 km por hora. Una velocidad de crucero dificil de mantener en coche. Incluso en mi pobrecito utilitario que no es precisamente un meteoro por su rapidez.

Así que debo encomendarme a todos los santos que se me ocurren en el momento para que

1) no se me cale el coche

2) no me lleve por delante a algun brioso ciclista, la gloria de Medina, la flor de Olmedo (es un suponer)

y 3) no me tengan en cuenta los entes celestiales el florido vocabulario que se me sube a la boca sin remedio

Y, con todo, se debe mi odio a otras circunstancias. Que al parecer (no estoy segura) dependen del código de circulación. O mejor dicho, de las recomendaciones que nos hacen desde Tráfico para adelantar a los cicilistas. So pena de multa, pérdida de puntos y/o despanzurre. Y que consisten mayormente en adelantar al mecionado deportista sobre ruedas (2) dejando metro y medio de distancia lateral aunque para ello se pise y rebase la línea continua y se invada el carril contrario. Es decir saltandose a la torera el código de circulación y con frecuencia dandonos a los conductores de vehículos también con ruedas (4) un susto infartante. Porque una, es decir, yo, va por su carril más mona y prudente que ninguna y de pronto se encuentra a dos o tres coches de frente por medio y mitad del mencionado carril. Susto, el primero. Porque lo que estos coches además indican es que, pasando la curva, aparecerá un pelotón de ciclistas primaverales preferible pero no necesariamente al otro lado del camino. Otro susto.

De verdad, los odio. Y además no he podido comentar aun lo de Ana Obregón y debo ser la única

En el mes de marzo ventoso previo a abril lluvioso nos machacan en fechas fijas pero variadas. Pasamos del Ochodemarzo al Dia del Padre o Persona Especial segun ideología o capacidad neurótica. Perdón, neuronal, quise decir. Y pasamos tambien pero de puntillas y más bien por encima por el horror del 11-M. No hay que recrearse en los recuerdos desagradables.

Esto me pilla ordenando artículos antiguos y papeles, para dejar constancia de como pensaba cuando definitivamente se me vaya la memoria.

Y entre ellos, uno de fecha 1 de marzo de 2004. Transcribo los primeros párrafos:

«Ser mujer y madre en la vida y además curranta fuera y dentro del domicilio habitual, puede convertirse en un chollo. Lo estoy oyendo ahora mismito. Desde la radio, el pelotilleo de los políticos me masajea suavemente las neuronas. No sólo merezco una vida mejor sino que los partidos me la van a dar.

Todo consiste en ir a votar en domingo a cualquier candidato. Que del resto se encarga la clase política en su conjunto.

Despego la pestaña y echa una mirada al calendario. Ocho de marzo, día de la Mujer Trabajadora (o sea, todas) y campaña electoral. Ahora lo entiendo. Despertar estos días con las noticias produce un vértigo no del todo desagradable. Soy carne de mimo electoral, qué bien. «

Vuelvo a mirar la fecha y sí: 1 de marzo de 2004. Y yo que creía que habíamos evolucionado tanto… Ya lo decía el poeta, «veinte años no es nada», tango. Y en realidad solo han sido diecinueve.

La senilidad es contagiosa. De verdad.

Y no hablo solo de la que aqueja a nuestro Nobel de las Letras favorito y, por contagio, supongo, a su familia. A sus hijos más bien. Porque su señora de (casi) toda la vida calla prudentemente. A lo mejor porque recuerda que en años de mucha juventud y menos escrúpulos le birló el novio, Varguitas le llamaban entonces, a su tía. Los Vargas Llosa lo hacen todo en familia y dicha familia está últimamente muy soliviantada y olvidadiza. Talmente parece que Isabel Preysler haya obligado a don Mario durante ¡ocho años! a ser su chevalier servant. Senilidad, ya digo.

Tampoco me refiero únicamente al pobre don Ramón Tamames que, evidentemente, ha perdido la cabeza. Un poco solo, espero. Los que estudiamos en la Uni con sus libros y su compromiso político de fondo estamos francamente sorprendidos al oirle apadrinar a VOX en la moción de censura. Menudo argumentario. No se trata de evolución de pensamiento, algo muy digno, sino de, pienso yo, enjenacion mental por senilidad. Y además, ahora se tiñe el pelo lo que no favorece a sus 89 años en absoluto.

Yo, donde veo el contagio es en la Comunidad de Madrid, sección salud y mayores. No señalo las condiciones de la sanidad publica y etc que están ya muy sobadas y poco resueltas. Hablo de un idealismo absurdo que planea sobre nuestros ancianitos, que no han hecho nada los pobres que lo merezca. Mi mami tiene 900 años (aprox.) y Alzheimer en etapa grave y está en una residencia ocupando una plaza concertada con la Comunidad. La semana pasada se cayo por la noche dos veces de la cama. Pregunto por qué dicha cama no tiene barandillas que lo impidan. Y me cuentan que la Comunidad «no es partidaria». Que las barandillas son «un sistema de sujeción» y, como tal, coartan la libertad del individuo. En este caso, individua y pariente mía en primerisimo grado. Segun me cuenta su médico es dificil convencer a «la Comunidad» (ente misterioso pero que manda mucho) de que es peor una rotura de cadera o de brazo o de lo que sea que limitar ligeramente los movimientos de la persona. Y ahi es donde aprecio claramente lo contagioso de este mal de mayores. Porque en la Comunidad sección geriatría están dando claras muestras no ya de idealismo trasnochado o de ignorancia, sino de senilidad. La parte pensante de la cabeza se les ha llenado de flores, nubes y pajaritos. O buitres, según se mire.

Iba un malo por la calle y por la noche, de paseíto y pensando maldades, tan tranquilo. Vio mi pobrecito utilitario que es rojo colorado precisamente para verlo (el anterior lo he perdido por la mitad de los aparcamientos públicos de Madrid), tan bien aparcadito junto a la acera y se le ocurriò una maldad nueva. Tiró de navaja (o de cuchillo carnicero, no tengo muy claro que llevan los malos para pinchar y cortar) y le pegó un tajo al retrovisor de la derecha, sí, el del lado de la acera, para que no hubiera dudas de que había sido a propósito y no por accidente..

De resultas de lo cual el espejo quedó como desmayado y con su vida útil pendiente de un hilo, bueno, de un cable. Y yo, entre desconcertada y furiosa. Porque, vamos a ver ¿qué beneficio le proporciona a un malo ir por la vida acuchillando espejos de coche ajeno? Lo consulto con mi hija que es psicóloga titulada y en ejercicio. Que no sabe, que no se lo explica. Maldad gratuita, resume y resumo.

Así que vivimos en una película de Tarantino pero con menos gracia y el personal preocupándose por lo que Vargas Llosa escribe de la Preisler and family. Que, dicho sea de paso, es de lo peorcito y la mejor manera de escenificar que es preferible poner aparte la obra de un artista o, en este caso, un grandísimo escritor, de su biografía.

Hay malos de primera categoría, otros más bien cutres y por último, ancianitos jugando a ser malotes con la última pataleta. Qué pena.

Hoy propongo un ejercicio copiado de una conversación entre Felipito y Mafalda.

_ ¿qué vas a hacer hoy? _ pregunta mi marisabia favorita.

_ nada_ responde el jovencito más indeciso del mundo.

_pero eso ya lo hiciste ayer ¿no? _se sorprende Mafalda.

_sí, pero no terminé _ puntualiza el mejor peinado de la pandilla.

Me parece una idea sobresaliente. En especial para el fin de semana. Hacer nada con dedicación y esfuerzo. Hasta acabar la tarea. Gracias Quino.

Clarísimo lo tengo. Habiendo todo lo que hay en este mundo cruel, hablar de Shakira y sus bobadas es una ídem. Maxime cuando ya ha opinado tanta gente. Pero, de verdad, es que no he podido resistirme.

El señor Piqué me cae gordo, ya de antes. Y ella tampoco me gusta. O más bien, no me gustaba.

Me parecía una monita rubia que meneaba bien las caderas y waka waka. Poco más.: su fraude a Hacienda me da mucha rabia porque me parece una muestra de avaricia enorme en una señora que no tiene problemas para llegar a fin de mes. Y de soberbia también, como que se cree que todos somos tontos.

Pero mira, que le cante a don Gerard lo que le canta me ha estusiasmado. Más de una y más de dos hubieran cantado lo mismo. Yo no porque siempre digo que a mi me plantaron por méritos propios. Soy insustituible, de modo que sin Twingo ni nada.

No creo que esas canciones sirvan de mucho pero Shakira, desde luego, se ha quedado a gusto. La imagino con cuatro expertos de marketing enfrente (y un abogado a cada lado) diseñando con música (poca) y letra (mucha) algo para fastidiar al enemigo. Hay enemigos muy fastidiables. y alguno va pidiendo el fastidio a gritos. Pienso que para un machote alfa no hay nada peor que el ridículo. Pues don Gerard debe estar pasando un momento, como diría mi hermana, «impeorable». Lo sé.